La tierra no pertenece al hombre

En 1855, el Jefe Seattle, de la tribu Suwamishu, envió este texto al presidente de los EE.UU., en contestación a la propuesta de Washington de comprarle los territorios del Noroeste. Es la declaración más profunda y hermosa que jamás se ha hecho sobre el medio ambiente.

¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aun el calor de la tierra? Esa idea nos resulta extraña.

Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas, ¿cómo podréis comprarlos?

Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada brillante mata de pino, cada gota de rocío y hasta el sonido de cada insecto es sagrado a la memoria y al pasado de mi pueblo.

Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden su paseo entre las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra, puesto que es la madre de los pieles rojas. Somos parte de la tierra y asimismo, ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.

El Gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, dice que nos reservara un lugar en el que podamos vivir confortablemente. El se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos. Eso no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros.

Si os vendemos nuestras tierras debéis recordar que es sagrada y a la vez debéis enseñar a vuestros hijos que es sagrada y que cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.

Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. El no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita

La tierra no es su hermana, sino su enemiga. Le secuestra la tierra a sus hijos. Tratan a su madre, la tierra, y a su hermano el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden.

No se porque pero nuestro modo de vida es diferente al vuestro. La sola vista de vuestras ciudades apena los ojos del piel roja. Quizá sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada.

No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, el ruido solo parece insultar nuestros oídos.

El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos comparten un mismo aliento, la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira.

Pero si vendemos nuestra tierra debe recordar que el aire no es estimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene.

Y si os vendemos nuestras tierras, debéis conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde se pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.

Si decidimos aceptarla yo pondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.

Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudriéndose en las praderas, muertos a tiro por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como una maquina humeante puede importar mas que el búfalo, al que nosotros matamos solo para sobrevivir.

¿Que seria del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que le suceda a los animales también le sucederá al hombre.

Debéis enseñar a vuestros hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Enseñad a vuestros hijos como nosotros hemos enseñado a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a si mismos. La tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra.

Todo va enlazado como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado. El hombre no tejió la trama de la vida; el es solo un hilo. Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con el de amigo a amigo, queda exento del destino común.

Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra un día: nuestro Dios es el mismo Dios. Puede pensar ahora que El le pertenece, pero no es así, El es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para EL y si se daña se provocara la ira del Creador. Pero vosotros caminareis hacia vuestra destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza del Dios que los trajo a esta tierra y que, por algún designio especial, les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos porque se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes.

¿Donde esta el matorral?

Destruido.

¿Donde esta el águila?

Desapareció.

Termina la vida y empieza la supervivencia.

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El fin

Tantos años de "evolución"...
Futura ¿sociedad?

[ E-mail reenviado por Internet ]

Hola amigos.

En toda España se están desafiando a ver quien hace el botellón más gordo y no saben que aquí en Valencia tenemos las fallas... Ya han convocado para el día 17 de marzo macro botellones en Burgos, Granada, Sevilla,
Murcia, Oviedo...y ahora en Valencia.

El día 17 de marzo toda la peña en el parking de Tarongers de la universidad de Valencia, para demostrar que podemos juntar a mas borrachos que ellos.

MACROBOTELLON EN VALENCIA

LUGAR: PARKING DE TARONGERS

HORA: LA QUE QUERAIS, DESPUES DE CENAR MISMO...

OBJETIVO: DEJAR A LAS DEMAS PROVINCIAS EN RIDICULO Y PASARNOSLO DE PUTA MADRE NOSOTROS

PRECIO: QUE CADA UNO SE LLEVE SUS BOTELLAS

HAY QUE IR!

REENVIALO A TODOS TUS CONTACTOS

Fw: MUY IMPORTANTE -¡¡ URGENTE !!

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La ama de llaves

Domingo 12:00 a.m.
Jenaro salía de su casa para ir a cualquier sitio, cruzó el asfalto y encaminose entre las ajetreadas filas de coches hasta pararse a cualquier altura, miró a su izquierda, miró a su derecha por encima de la mole de vehículos y en su rostro se dibujo la expresión de lo incompresible, mirando extrañado a su alrededor, maldijo rabioso. Maldijo primero con enfado y terminó envuelto en ira, como el diablo que ríe entre fuegos.
Una mañana cualquiera, en un país libre, uno tenia total libertad para decidir lo que hacer con su vida y el… el solo quería largarse de allí y algo, alguien se lo estaba impidiendo.
¿Quién podía ser tan egoísta dejando su coche tras el mío sin darme opción a salir? Ya dentro del coche, golpeó el volante… se ensimismó y comenzó a desesperar. Bajo el sol castigador el aburrimiento lo llevo por excéntricos derroteros para ser un domingo por la mañana, la imaginación le insinuó macabros ideas ¿y si tuviera un accidente o me amputara una oreja y tuviera que ir urgentemente al hospital? no me daría tiempo a esperar a los servicios de emergencia… la persona que ha obstruido la salida de mi coche, puede convertirse en la autentica culpable de mi muerte… en mi autentica asesina, ¿no se planteó eso cuando dejó el coche? ¿Qué desaprensivo me dejaría desangrar sentado en mi coche bajo el sol? si lo tuviera aquí delante, le mearía encima. Este último pensamiento lo hizo sonreír cruelmente mientras tocaba el claxon. Las palomas escamparon, el ruido manchó el aire.
Después de diez minutos insoportables, Mabel se sumergió bajo el edredón sin conseguir evadirse de aquel tormento acústico ni reanudar el sueño que durante tanto tiempo había anhelado “¿Qué tipo de persona es capaz de atentar contra mi sueño? Llevo casi una semana trabajando, solo tengo un día para dormir y alguien, un desaprensivo, me priva de mi derecho, a este paso voy a acabar loca… ¿no es consciente de que puede minar mi salud emocional?”. Se pasó largo rato mirando al techo entre pensamientos retorcidos y la impaciencia derrumbó su civismo. Inmersa en el mal humor que caracterizaba sus malos despertares y cargada de buenas razones se encaminó con los pies descalzos hasta el balcón, abrió la puerta e indicole al energúmeno mediante gestos que iba a bajar.
Jenaro casi al borde de un ataque de nervios vio como una joven rubia a medio vestir le indicaba que esperase zarandeando un manojo de llaves “¿ahora como le planteo la situación para que se sienta culpable y nunca jamás vuela a hacer esto?” pensó viendo que se acercaba el momento de la verdad “se merece que le pinchen la ruedas del coche… desaprensiva”. Mabel, armada con mucho más que rabia, se enfundó en la bata amarilla que portaba su nombre bordado sobre el pecho y bajó uno a uno los escalones hasta salir del portal. Desde el coche, Jenaro, observaba la que podría haber sido su asesina, mirándola fríamente a los ojos con soberbia ya estaba meditando la merecida y cruel reprimenda con la que iba a obsequiarla. Esta, cruzó con zapatillas de estar por casa el parque que los separaba raspeando la hierba, se apostó junto a la ventanilla y cuando se hubo bajado la ventanilla, casi en un segundo, encañonó al individuo e hizo fuego sobre su cara apartando la mirada; la sangre salio disparada tamizando los coches próximos. Retrocedió sobre sus pasos y ya una vez de nuevo en la cama, manchada de sangre, se alegro de haber defendido su derecho a descansar.
Una mañana de domingo en la que yo me iba a una reunión, había tenido un desayuno de infarto por el ruido que había en la calle y para colmo cuando bajé: me percate de que mi vehículo, que estaba entorpeciendo el paso a un coche, estaba todo manchado de sangre. El dueño del vehículo bloqueado ni corto ni perezoso, se había disparado a los sesos para mancharme el coche de sangre en vez de esperarse. Su brazo aun colgaba inerte por la ventanilla, indignado y en todo mi derecho le quite el reloj que relucía en su muñeca y seguidamente oriné sobre su mano esbozando en mi rostro una cruel sonrisilla.
Cada vez que cuento lo que allí sucedió, no entienden mi reacción. Nadie tiene derecho a suicidarse a propósito cerca de mi coche, si tenía prisa, que hubiera pitado.
Es indignante, el mundo esta lleno de desaprensivos.

N. del A.: Pensaréis que soy repugnante… por supuesto, estoy en mi derecho.

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Sr. Alguien

Un día, un fatídico día, alguien “no se exactamente quien” quizás el mundo, se agacha y, a horcajadas, te susurra al oído “llega a ser alguien”.
¡¡¿Llegar a ser alguien?!! ¿quién? o mejor dicho, ¿que soy ahora? Pensaba que uno nacía y después de un par de absurdos rituales ya tenia hasta nombre asignado, ¡pues no¡.
Queridos mamá y papá, os engañaron, por lo visto no fuisteis padres de alguien y no lo seréis hasta que yo, uno más del vagón, llegue un día a ser alguien… Me aterroriza pensar que pueda morir sin llegar a ser alguien en la vida, aunque mas duro debería ser para vosotros saber que habíais sido progenitores de un espectro vaporoso a los ojos de la sociedad.

¿Cuanto vale uno? ¿lo que vale su reloj? ¿lo que vale su casa? ¿su despensa a final de mes?
¿Qué es todo este miedo que oprime a mis camaradas de pasillo?.
No se ciertamente por qué, pero creo que este tipo de vida no es para conseguir una casa con enormes pilares de mármol, sino para convertirte en otro pilar inerte mas con el que sustentar esta superestructura maquiavélica en la que se ha convertido este maravilloso primer mundo.
¿Qué hay de esos niños que veo jugar a orillas de un río, desnudos, riendo, viviendo? claro esta, que mi esperanza de vida en muy superior a la suya, pero… ¿con eso que me queréis decir? No se pueden tener las dos cosas:
si quieres sanidad y lo mínimo para subsistir ¿te toca venir al primer mundo y pasar por las etapas que nosotros te hemos marcado, saltar las barreras que nosotros te hemos puesto y comprar la ropa que nosotros vendemos?
O por el contrario, elige tus barreras, respira el aire inmaculado de las selvas, conócete a fondo, olvídate de los rascacielos y el tráfico… pero a cambio de vivir esta vida rodeada de vida te obsequiamos con:
Indiferencia, agonías, hambre, enfermedades, dictaduras, esclavitud, robos…

En fin, parece que este mágico primer mundo nos ha metido en el aro desde nuestro primer día. El, te dice quien eres en la vida, no importa si matas u odias al prójimo, completa unos mínimos meramente burocráticos, y llegaras sin duda a “ser alguien”.

Si de esto se trata ser alguien

yo quiero ser nadie.

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Perfidia

Esta historia es la historia de una dama y señora que jamás llego a comprender.
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El sol salió por primera vez para ella cualquier día, hace ya... casi ni lo recuerdo; no fue novata en esto de vivir.
Sin contar su primer día, ya supo, al notar la maravilla de la vida en su interior, que quería sentir eso el resto de su vida. Quería dar la misma vida que hoy la hacía irradiar alegría.
“Quiero ser madre” pensó.
“Y amar el resto de mis días a quienes de mi vientre provengan.
Quiero darles cuanto les sea necesario para que tengan el mismo privilegio que, sin saber muy bien por qué, hoy tengo yo.
Quiero que, al igual que yo puedo hacer ahora, ellos respiren este aire lleno de aromas que me rodea y adviertan el cálido halago del sol acariciándoles la piel...
Quiero... vivir para eso.
Quiero darles mi más preciado don, para que puedan pensar: Soy feliz porque me dieron la capacidad de sentir... el privilegio de vivir.”

Y así entre esfuerzos e ilusiones llenó de hijos su morada.

Pasaron muchos años y los años trajeron cambios.

Cada uno siguió su rumbo; se independizó la mayoría. Entre los hermanos, los habían algunos mejor desarrollados que otros. A estos les gustaba la idea de heredar algún día todas las tierras que pertenecían a su madre. Los otros, simples a la par que felices, vivían con los pies en el suelo, de una forma sencilla y agradecida...

Poco tiempo tardaron los primeros en olvidarse de su ombligo y disolvieron los lazos familiares por completo. Su mente se les reveló capaz de dominarlo todo.

Aun después de la indiferencia demostrada hacia ella, su madre jamás los dejó solos. Les dio alimento y motivos para vivir.

Mientras sus hermanos seguían fieles a sus raíces y desarrollaban vínculos afectivos entre ellos…, estos desarrollaron la codicia y la codicia les hizo desear la luna.

Reflexionaron mucho tiempo sobre el tema; entretanto vivían a expensas de la madre.
Y por fin llego el día en que idearon un artilugio capaz de alcanzarla.

Era increíble.
Tan solo había un inconveniente. Un inconveniente que acarreaba un serio dilema moral para cualquier ser vivo.
El único combustible capaz de hacer funcionar la criatura metálica eran unas gotas de la sangre de su madre.
No lo dudaron ni un segundo; la atacaron como fieras salvajes,
como fieras irracionales.
Lo hicieron en contra de la gran mayoría de sus congéneres que se vieron impotentes sin los sofisticados artilugios de muerte ingeniados por sus hermanos.

Después de que esta horrible máquina les llevara a pisar la luna, idearon una infinidad más. Todas ellas alimentadas por el mismo combustible en menor o mayor medida.

Día tras día, invento tras invento... la madre se fue debilitando.
Quien remansó en felicidad, hoy yacía en amargura.
Yo la pude ver.

Todo esto que os narro es cierto.

Me ocurrió un día que, tras seguir un reguero de gotas de sangre en el suelo, encontré una cumbre en la que una mujer de extrañas vestiduras abrazaba un árbol con el que parecía fundirse en su savia...

Mi mente escéptica aún no cree haber visto tal momento.
Al verla, sentí como la poesía perdía sentido más allá de su figura.

Mirando al árbol dijo sus últimas palabras antes de desfallecer sobre la hierba...

- ¿Por qué?... ¿Por qué? …!!! Dímelo tú. ¿Por qué son mis propios hijos los que tengo que ver odiando mi existir? ¿Por qué? Si yo les di la vida, los alimenté y cobijé. ¿Por qué me atacan con su codicia?
La perfidia apuñala mis recuerdos... ya no los puedo querer como míos.
No imaginas lo sola que me siento.

Al recordar todos y cada uno de sus abrazos me siento más traicionada que nunca; ahora sé que no lo hacían con amor.
Me quedan pocas razones por las que luchar; no sé hasta cuando querré seguir respirando...

Al escucharla, sin dudar la increpé.

- No es solución la muerte, piensa en tu familia. No seas egoísta.
- ¿Egoísta me llamas? – dijo despacio mientras entristecía su rostro.

Habló como si me conociera… aquello me desconcertó.

-Tú que jamás me demostraste amor y, más aún, arremetiste contra mí.
Tú que no moviste un dedo cuando veías como tus hermanos acababan con mi vida...
Me habéis hecho sufrir; he llorado mucho por vuestra crueldad.
Hijo mío… me habéis hecho odiar mi propia vida porque de ella surgieron las vuestras.

Señaló su rostro con un dedo.

- Con esta lágrima que resbala por mi mejilla se escapa mi último hálito de vida.
Me voy, y lo hago lamentando mi último deseo:

Si existe una próxima vida…
No quiero volver a llamarme Tierra.

P.D.: Os querré siempre a pesar de todo.

_______________________________________

Nunca llegué a saber quién era esa mujer ni qué pretendía llamándome “hijo”.
Aunque lo cierto es que, desde que murió…

Noto que me falta algo.

http://es.youtube.com/watch?v=NiKSu0K1a9w

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Mi primierda comunión

Borja Möund Eiork, “Curry” para los colegas, ya llegaba quince minutos tarde cuando noto que había perdido un calcetín entre las sabanas y el otro lo tenia medio salido; con la gratificante sensación que, como todo sabemos, esto provoca.

— ¡Joder, joder! — dijo para sí —, van a pasar el resto de sus vidas discutiendo por el triste mando de la tele y terminando todas las veladas en las sabanas del día anterior… y lo celebran. Manda huevos.

Se dirigió, cual zombi, hacia la cocina a por su cafetito mientras que, con la mano derecha, se rascaba cuidadosamente el escroto para no lastimarse.
La luz que penetraba por la ventana cristalizó sus legañas más allá de lo habitual. Alertado por la dureza de estas decidió tomar medidas drásticas; estaba decidido, si era necesario, a lavar su cara. Ya con la cabeza bajo del grifo echó mano del jabón y se frotó la cara con fuerza. Con lo desconcertante del asunto usó su tinte para bigotes en lugar de jabón, al levantar y mirar su cara en el espejo, se repugnó a si mismo. Se sintió ridículo habiendo confundido el envase de tinte con el de jabón. Este mismo error lo habría cometido cualquiera en su lugar, no tenia jabón.

La higiene — dijo azotando el aire frente a su reflejo —, es para los curas y los chaperos, los primeros la necesitan para lavar su fariseísmo y los segundos para limpiarse los restos de espíritu santo de las nalgas después ser confesados tras los setos.

Para Borja, una boda era un potaje de hipocresía donde reinaban los besos, que tan solo buscan la huida mas rápida, y los pérfidos corrillos de cotorr@s. Así, con zapatillas de la firma “Paredes”, unos vaqueros agujereados que, desde que Ovidio se los mordió de pura lujuria mientras jugaban con el cuero, se iban deshilachando vertiginosamente, y una camisa por fuera que, sin duda, hacían de el un autentico hombre de locura; claro esta, si no hubiera sido para ello un impedimento los mechones de pelo que, secos bajo el tinte daban a su cara un aspecto curioso.

El salto, desde la ventana hasta el asfalto, no le salió tan bien como acostumbraba; eran los gajes de vivir ocupado. (Y… si, querido lector, ocupado, derrocha polisemia)

De camino al bodorrio se cruzó con dos ancianos, un perro que caminaba a saltos, instaladores del gas y un edil. Ninguno de ellos supo de donde venia ni a donde se dirigía, tan solo vieron un desconocido con melena al viento y paso veloz.

Se apresuró en saludar a la familia. La verdad, no fue muy bien recibido.
Antes de que llamaran a los de seguridad, Curry ya había llenado sus bolsillos de ternera con patatas, pan y un par de botellas de vino descorchadas que chorreaban a cada salto que este proyectaba sobre las mesas, para el espanto y repugnancia de los allí congregados. Subido encima del mantel de los novios que, no salían del asombro de ver como un desconocido devoraba cuanto se ponía a su alcance, miró a la novia a través de su melena despeinada con restos de pan y se giró hacia los comensales dando la impresión de disponerse a recitar un discurso demencial, cuando de pronto, se bajó los pantalones dejándolos caer ruidosamente sobre el plato de la novia y, si señor, allí mismo con cara de esfuerzo y un temblor enfermizo, logró desplomar una solemne barra de mierda rebosante de colorido, cual pradera en primavera.
El culo le escocia un poco después de correr 5 manzanas con restos de pastel liquido friccionando en su ano; paró para tomar aire, se limpió el culo con la manga y se sintió feliz… como ningún otro ser vivo sobre la tierra, había acometido su sueño.

Borja fue un hito en mi vida, tan solo el, supo decir sin palabras, lo que todos hemos pensado entre dientes:
“Yo, me cago en las bodas”

Desde aquí un cordial saludo a Borja; esa mierda… la cagó en nombre de muchos.

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