Barrio del Cabanyal en Callejeros "Cuatro"

VIERNES 30 DE NOVIEMBRE

En su programa número 100, Callejeros recorre un barrio de más de 100 años de historia. El Cabanyal es el antiguo barrio marinero de Valencia. Preciosas calles, con fachadas de colores e impresionantes casas modernistas de principios del siglo XX. Por dentro unas perfectamente conservadas -con suelos y puertas que parecen sacados de un decorado de cine- y otras muy cerca de la ruina.
El barrio de El Cabanyal fue declarado en el año 1993 "Bien de Interés Cultural". Hoy, sus vecinos viven con la incertidumbre de saber si se llevará a cabo un proyecto urbanístico del ayuntamiento de Valencia por el que 1650 viviendas serán derrumbadas. La decisión está en el Tribunal Supremo.
Mientras tanto el barrio se transforma. Un espectacular edificio que fue antiguamente una lonja de pescado es ahora un patio de vecinos. Detrás de una fachada modernista digna de un libro de arquitectura hay una familia sin recursos que la ha "okupado" dando una patada en la puerta.
En la calle, las voces y las risas de los vecinos en plena tertulia se mezclan con el taconeo de un grupo de jóvenes en plena "rumbita".
Todo ello mirando al mar.

http://www.cuatro.com/programas//programas/actualidad/callejeros/

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En el roca... me siento a pensar

1. Un palmo mas de brazo: deformado, un palmo mas de rabo: superdotado "pero lo que impota es el interior"
2. A la madre de los desamparados, que le quiten la custodia
3. Masturba tu mente ¡Crea!
4. Partire el camino en dos para perderme, jamas para pararme
5. El duende vive en el marmol, inmerso en su aura mineral, sientre tras el cimiento, siente ser realidad
6. Siento como bajo la piel, todavia siento
7. La improvisación: el guión perfecto
8. Hasta mañana, si yo quiero
9. 1- ¿Me respetas?
   2- Por supuesto... Perdón, quise decir: "por su puesto"
   1- Si, ya te habia oido
10. ¿Quien habla depersonas cultas? Sin cultura, no serian ni personas
11. Hoy, soy una poesia mas feliz que ayer
12. La realidad es una ficción creada por la falta de imaginación
13. Temo preocuparme tanto en sobrevivir que no tenga tiempo para vivir
14. Consecuencias nos dieron vida y consecuencias nos daran muerte.
15. Callare, tengo para decir lo que la vida no me dara tiempo a escribir
16. Si tuviera palabras para expresarlo, no lo pintaria
17. CONTINUARA....

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Cepos

4:09 a.m.

Esta noche unos "seres" humanos se acostarán y mañana amanecerán satisfechos y con expectativas, sonrientes… Soy un puto ganador. No hay duda.

Por otra parte, alguiendespertará del insomnio en el que lleva deambulado toda la noche. Su corazón siguió latiendo durante horas pero en su cabeza, como en un disco rallado, se repitieron solounos segundos durante horas.

Llegado de presenciar esa locura, tengo que sentarme a escribir, describir, algo que no sabría explicar.

Creo que haycosas no existen a nuestros ojos hasta que suceden. Como ocho personas golpeaban un chico en pleno centro urbano, creo que es una de esas cosas que uno no espera ver jamás. No sé cuanto hubiera dado por no estar en la piel de esa persona recibiendo golpes imposibles en la cara. Eso y mil detalles que nos ahorro.

Mañana uno de esos elegidos comerá con su abuela y negociará con su madre ese capricho que le debe desde reyes. ¿Vidas normales? ¿Una caja de Ferrer O rosé haría de mi hogar un lugar más distinguido? ¿Si opositan, podrían ser profesores? “Me da a mi que este sistema es quizás un buen vino pero, con tantos posos, que se indigesta.

Que disparate pensar que uno puede ir caminando hacia alguna cita sin exponerte a pisar un cepo. Están por la ciudad y no son muy sofisticados. Estos no los haces saltar pisando, ellos te pisan saltando.

Cepos.

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Suena un teléfono

Miércoles 11 - 8:00 a.m.

Suena un teléfono. El sonido rebota en el vació de un despacho de cortinas marrones y cuadros fríos que adornan las paredes. Una pirita poco despreciable hace las veces de pisapapeles sobre la mesa de cristal.

-Hola soy Naza, ya sabes, deja tu mensaje... "biiip"

Miércoles 11 - 10:00 a.m.

Elegante como cualquier otro día vulgar, entra Dn. Naza Pla en el ayuntamiento. Deja su chaqueta en un perchero tras la puerta, se agita el pelo con la mano y se dirige taconeando, con sus impecables zapatos, hacía la mesa despacho, donde una luz roja requiere su atención.
Presiona el botón del contestador automático y escucha atento desde su asiento. Toma su teléfono y marca.
Un teléfono suena ahogado entre almohadones.

-Diga
-Hola, quería hablar con Dama Silva
-No, salió ¿quién es?
-De acuerdo (cuelga)

Retoma el teléfono y marca un nuevo número. El celular al que llama esta apagado, no da señal. Antes de que volviera a colgar, unas piernas asomaron por la puerta, y tras ellas una dama elegante de pelo interminable.
Naza se muestra molesto.

-Escuchaste mi mensaje – Concluyó la dama
-Si ¿cual ha sido y donde está?
-Esta en el cruce entre la calle Víctimas del franquismo y Rey don Juan; ha sido con el último rojo que compré.

Desde aquel despacho se efectuarían cuatro llamadas antes de que un vehículo jamás hubiera existido.

Miércoles 11 - 9:25 a.m.
Suena un teléfono.

-Hola buenos días
-Olà ¿quien es?
-Busco algún familiar de... un momento.... Jardiel Sâo Mendes ¿conoce a esta persona?
-No, ya se fueron hacía España. Vivian aquí alquilados Jardiel y una hermana.
-...
-...
-Gracias, buenos días.

Los agentes recogerían ropa durante veinte minutos mas hasta que después de indagaciones y pesquisas telefónicas, se confirmara a los de la morgue que era un cadáver sin dueño. Sus restos irían a una bolsa etiquetada con una simple pegatina escrita a bolígrafo para acabar alimentando las voraces neveras del depósito.

Miércoles 11 - 5:30 a.m.

Un cualquiera de tantos, escuchaba buena música en la radio mientras conducía por una carretera secundaria cuando, de pronto, un obstáculo, desvió su coche de la carretera, maniobró consiguiendo hacerse con el control de la máquina y aparcar en la cuneta.
Se apeó para ver lo que había impactado contra el. Tuvo que oírlo antes de verlo. Una oveja huida del rebaño, en busca de su tan ansiada libertad se topó con el destino, que esta vez tenia forma de Seat. Allí tendida, casi muerta pero viva... su llanto puso nervioso al conductor, mas que el propio dilema en el que se veía inmerso. El, que jamás antes se hubo imaginado en tal situación, un amante de los animales como lo era ¿que debía hacer en un caso así? con las vísceras aun calientes sobre el asfalto era imposible salvar ya su vida ¿pero como podía sacrificarla? era grotesco solo el imaginarlo; tampoco la podría dejar en aquella agonía desgarradora. Se sintió mal, sintió formar parte de este sistema de maquinas veloces, de maquinas atroces.
Y fue desde aquella posición, frente al animal herido, tapándose la boca con ambas manos, que el individuo emprendió vuelo hacia todas y cada una de las direcciones donde se dirigieron sus miembros y órganos vitales.
Que gran lección, pensando a trozos desde el suelo, que aquel coche ni siquiera dudó.
Ni siquiera paró.

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Sudor

La noche es muy calurosa. Ambos sudados, extasiados… respirando profundamente con la mirada al techo.
Los vecinos debrían estar dormidos o guardando un estricto silencio. Una tos rompe el silencio y no se hace esperar la reacción de mi acompañante:
- ¡Ayyy nena! tráeme el tosferin
Nos descojonamos febrilmente hasta llegar al dolor de estomago. De nuevo, se hace el silencio, respiramos para recuperar el aliento tras la broma.

-Imagina que el cuarto de esa mujer que tosía es ahora la escena de una buena película ¿Cómo te la imaginas tosiendo? - Le dije mientras nos abrazabamos, lascivos.
-Joder… ¿Qué dices? ¿Que ahora entra alguien y la mata?
-No, no me refería a eso… a ver, por ejemplo… a esa mujer la imagino… Bueno no, mejor. Ella no nació en esta ciudad, ni siquiera en este país, ella es de una ciudad muy lejana de la que tuvo que emigrar con tan solo quince años. Su tierra, la ha añorado todos estos años. Su torre, desde la que contemplaba el ámbar flamígero de los atardeceres, sigue proyectando su sombra sobre los tejados de pizarra roja, porque su recuerdo es tan fuerte que ni los rayos del sol lo pueden atravesar.
Aquí, se reinventó a si misma siendo consciente de que su alma, si es que existe, se quedó allá, en su tierra, callejeando entre colores chillones y miradas con enigma.
Y así, día a día envejeció tras las sedas del anonimato. Hace unos días, descubrió por casualidad una foto. Su torre, sola frente a uno de aquellos atardeceres que tanto admiró. Finalmente, yo creo que tras llorar emocionada durante horas se propuso que antes de morir construiría una reproducción de su torre con palillos. Desde entonces ha pasado muchas horas sin levantarse de la silla, dieciséis horas lleva sentada frente a la mesa con palillos desparramados por toda la mesa y un bote de cola blanca. Y es por eso que tose. El pegamento le esta empezando a irritar la garganta y las fosas nasales.
- … ¿y esto a que viene?
- No sé...- No acabó la frase y de nuevo reiamos como parvulos. Nos devolvimos las lenguas cuando necesitabamos respirar.

Después de tenerla sobre mí, desfigurados nuestros rostros de lujuria, respiramos. Y antes de soñar, dejamos que la oscuridad seque un poco del sudor nos une.

Amaneció sobre las dos y media del mediodía. Damasco, pasó la noche tosiendo y maldiciendo las espinas de pescado.
-¿Qué crees que eran esos ruidos que se han escuchado durante la noche?- se desenmarañaba el pelo mientras preguntaba a su marido
Este sonrió irónicamente y le contestó:
-Amantes de esos que trabajan hasta tarde y comienzan la fiesta cuando los demás duermen, bueno, lo intentan… menuda noche con la tos. Haz el favor irte al sofá cuando te pase algo parecido.
-Joder “¿como habré acabado en esta triste rutina contigo?”– pensó para sí misma- Ahora solo me queda imaginar, no creo que jamás vaya a vivir una de esas historias que narran los poemarios. Con tanta ilusión por vivir, y me he quedado aquí quieta, estancada en esta casa contigo para que la muerte no tenga problemas para encontrarme. Me doy pena.
-Lo entiendo, pero venga pero no te pongas triste, a ver si la semana que viene pido un día y vamos al cine. Cari... cariño, aparta, no me dejas ver la tele.
Se apartó sumisa y desde la puerta se percibió una despedida aún por dibujar:
-¡Voy a por tabaco!

Quizas pudo volver a casa con otro paquete de tabaco con el que llenar de humo sus ojos para no ver lo que no quería ver.
Quizas salió de casa para no volver y las cosas no le fueron tan bien como pensaba, o quizas si.
O quizás podría ser esa anciana que cada mañana veo en la estación, sentada en su banco rodeada de cartones y que la gente mira con algo muy parecido al desprecio.

"Eso jamás me pasará a mí" parecen pensar mientras apuran el paso mirando su reloj.

Claro que no amigos, nunca arriesgareis tanto por un sueño.
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A los que sueñan despiertos
21-06-06

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Independencia, supervivencia.

Mi historia termina muy rápido. No te vayas es solo un momento.
Sentía cada jornada que era capaz de sobrevir solo allá lejos, de andar tras las montañas. Cuando mis padres dormían la siesta llenaba un vieja bolsa de deporte gris con papel higiénico, navajas, cuerdas, mejillones en conserva y un palo que haría las veces de cetro cuando construyera mi nuevo imperio. Tras las montañas.
Venia la familia a comer paella, hablar de ideas inviables con las que proyectar su vida hacia la riqueza, buscar esparragos, otro dia... dominguero.
Tras 3 intensos minutos de pueriles argumentos, tenía un nuevo aliado en la empresa de autosuficiencia, mi primo.

- Papá, vamos a dar una vuelta – chutábamos un balón mientras caminábamos hacía la puerta para no levantar sospechas. Críos, no ingenuos.
- Cuidado con los alacranes – dijo mi padre
- ¡¡NENE!! No te vayas a manchar,ya veras como al final la tenemos – siguió mi tia

Ya llevábamos tres horas de lenta caminata bajo el sol y al girar la vista todavía se podía ver el chalet, frustrante. Nuestro plan no iba a abortar tan facilmente, estabamos hablando de crear un un modelo de vida autosuficiente. Viviriamos cerca de un rio en el que abastecernos de agua y pescado y próximo a un bosque donde poder cazar.

Caia la noche y el valor se tornó miedo. No miedo a morir al hambre, miedo a todo. Me lamentaba sentado en una piedra. Fue mi socio quién dió animos al equipo, me tendió la mano y seguimos caminando hasta que nos tomó la ceguera.

Amanecímos sucios, pequeños como siempre, sucios como siempre... estabamos deshorientados.
A pesar de todo y el mal olor de pies... ya eramos independientes, habíamos sobrevivido a la naturaleza.

Emprendimos la marcha, cruzamos un campo de centeno y atardecimos en un bosque situado en ninguna parte, al parecer habiamos avanzado demasiado incluso para nuestras expectativas.
Los dos dias posteriores, seguimos caminando en diferentes direcciones y todas ellas desembocaban en bosques similares. Recuerdo haber cruzado cuatro. Quizas mi primo, alguno más.
Tras apartar unas ramas, llovió plomo sobre mi, caí sobre la tierra y tube tiempo para saborear el plomo, como al chupar una vieja pulsera .

Treinta años antes, dos niños quisieron ver que había mas allá de las montañas. Querían ser independientes. Vivir libres, sin autoridades.

La cosa era sencilla. Se asentarían cerca de un rio donde poder abastecerse de agua y pesca, y cerca de un bosque, donde poder cazar.

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A la mesa ¡Que se enfría!

He dejado la moto en el mecánico (en una hora estará lista según el). Saliendo del taller he entrado en el bar más próximo, con el ánimo de hacer tiempo y si el rugir del televisor me lo permite, estudiar.
Dudó ¿una cerveza o un café? Voy a estudiar.
- Un café
El camarero tiene una indiscutible cara de camarero.
- ¿Te importa si me siento allí? – señalo una de las mesas sin mantel que más distancia guarda con el escandaloso televisor
- Esque hoy me han reservado 4 mesas para comer - “¿a las cinco a comer?”
Cojo mi café y me siento cerca de la entrada, a un metro del televisor, que me está hipnotizando y cerca de la puerta de cristal por la que entra, bastante optimista, la luz.
Ha entrado un hombre de un sesenta años que tose de una forma estertorosa, cuando no, asquerosa. Mira el televisor con gran atención mientras sostiene su cerveza caliente en la mano. ¿Está mirando la tele? Hablan de los devenires amorosos de los famosillos ¿Y el lo está mirando? Viéndolo absorto en la caca televisiva, he pensado ¿Lo admitirá delante de los amigotes mientras juega al dominó con el puro en la boca?... y mas aún, no tiene mucho fundamento tachar a las mujeres que, ven comodamente desde su sofá el cotilleo, de marujas, cuando hay hombres que van a un bar vacío y miran entretenidísimos como Rociíto huye de la prensa, mientras sostienen una cerveza caliente en la mano. Eso no tiene nombre.
Acaba de entrar el mecánico a ¿tomarse un café?, el muy cabrón me dice “ahora te aviso” ¿¡Cabrón!?
El tiempo sigue pasando en el reloj del Valencia que preside la sala y sobre mi mesa descansan un estuche abierto, una hoja de libreta y café terminado desde hace ya… un buen rato.
Nota: el mecánico también ha sucumbido al hipnótico televisor.
...No es por ser presuntuoso pero ¿Dónde están esos veinte comensales que tienen preparado el arroz al horno desde hace más de media hora? Lo sé, porque la cocinera salió del bar estando yo aquí sentado.
El camarero se pasea con la mirada cansada, limpia ceniceros para matar el tiempo, revisa que la cafetera funcione como cada día lleva haciendo desde… noventa años diría yo por el aspecto que presenta el local. Al entrar me he imaginado al Capitán Alatriste y sus amigotes con una copa de coñac sentados frente a mí.
Bueno ya va siendo hora de que vaya a meter presión al taller, hace veinte minutos que se fue el mecánico.
Que queréis que os diga, por la cara que pone el camarero viendo las mesas vacías con veinte menús fríos encima del banco de la cocina. Si esta es la tónica general que vive a diario y le encanta el arroz al horno.
Ya sé lo que hay de primero dentro de diecinueve días.

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The undending gift

Un pintor nos prometió un cuadro.
Ahora, en New England, sé que ha muerto.
Sentí, como otras veces, la tristeza y la sorpresa de comprender que somos como un sueño.
Pensé en el hombre y en el cuadro perdidos.
(Sólo los dioses pueden prometer, porque son inmortales.)
Pensé en un lugar prefijado que la tela no ocupará.
Pensé después: si estuviera ahí, sería con el tiempo esa cosa más, una cosa, una de las vanidades o hábitos de mi casa;
ahora es ilimitada, incesante, capaz de cualquier forma y cualquier color y no atada a ninguno.
Existe de algún modo. Vivirá y crecerá como una musica, y estara conmigo hasta el fin.
Gracias Jorge Larco.
(También los hombres pueden prometer, porque en la promesa hay algo inmortal.)

Jorge Luis Borges

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